Irish Pride

Bueno, San Patricio ha terminado y es hora de hacer balance. Todo empezo el sabado, con el partido del seis naciones entre Escocia e Irlanda. Supusimos que lo darian en pantalla gigante o algo por el estilo en Trafalgar Square, centro neuralgico de las celebraciones pero, al llegar, descubrimos la terrible realidad. Se estaba celebrando el año nuevo kurdo, y nosotros estabamos cargados de latas de cerveza. No es muy buena idea beber cuando a tu alrededor tienes miles de personas cuya religion lo prohibe, asi que nos largamos a Camden y salimos por alli.

El domingo fue el dia del desfile, de cuya existencia nos enteramos ayer, asi que nos lo perdimos, aunque a la tarde estuvimos viendo conciertos no kurdos en Trafalgar Square. El lunes fuimos a un bar australiano, asi que poco San Patricio habia que rascar alli.

Pero el gran dia fue ayer. Decidimos que seria buena idea comprar unas camisetas verdes y pintarrajearlas enteras, y eso fue exactamente lo que hicimos. Despues, fuimos a un pub en el que habia una cola enorme y que ademas costaba 8 pounds. Mal rollo. De repronto, justo al lado, vimos otro pub, aparentemente mucho mas humilde, y fuimos a preguntar. No habia cola y era gratis, asi que para dentro. Cuando bajamos las escaleras, no teniamos ni idea de lo que nos ibamos a encontrar pero, al llega abajo, nos recibio esta cancion.




Resulto que el sitio era enorme, y no precisamente turistico, asi que pasamos toda la noche entre irlandeses borrachos, que se pegaban por escribir en nuestras camisetas. Esta mañana, la he descifrado entera para tratar de encajar las piezas de la noche y superar la amnesia resaquil, y me he encontrado en la espalda dos numeros de telefono seguidos del siguiente mensaje: "Sandra and Roby. Call us, we are pregnant. It was great".

One Love

Nada, que me ha entrado el día hippie.

Pa

Es surcoreano, tiene 27 años aunque aparenta 14, ha sido marinero y ahora estudia ingeniería naval. Y además es mi compañero de piso.

Y para integrarle, que mejor que una fiesta española a la vieja usanza, con flamenco, fútbol, jamón serrano y tortilla de patata. Luego, un poco de vodka y de fiesta londinense, con su correspondente humillacion al descubrir que hasta los charlies ligan más y bailan mejor que los vascos.

Hoy, domingo de resaca, perfecto para vegetar viendo pelis de escaso calado intelectual, para no forzar la maquina. Y he de decir que Tropic Thunder es la película que más ha superado mis expectativas en mucho tiempo.

Ah! Y Toquero Lehendakari y todo eso (mejor que la señorita Díez seguro que lo haría). Aqui tambien lo celebramos, a nuestra manera, y yo terminé con alucinaciones y ataques de pánico, pero esa es otra historia...

10 verdades sobre Londres

1.- Los barrios ricos huelen a patatas fritas. Los barrios pobres, a curry.

2.- Si uno es valiente, puede comprar 10 maquinillas desechables por 12 céntimos.

3.- Es más fácil descubrir un nuevo continente que recargar el móvil.

4.- Es más fácil recargar el móvil que encontrar el autobús nocturno de vuelta a casa.

5.- Es más fácil encontrar el autobús nocturno de vuelta a casa que encontrar trabajo.

6.- O bailas, o estás perdido.

7.- A los ingleses, por ley, les regalan un Jaguar, un Porsche y un Hummer limusina cuando nacen.

8.- Si alguien habla más alto que el resto de la gente, es español. Si además lleva unas enormes gafas de sol, aunque esté el día nublado o sea de noche, entonces no es español, es italiano.

9.- La policía no se anda con chorradas.

10.- Puedes salir desnudo a la calle con un enorme lazo rojo en el pito, y aún así la gente no se fijará en tí.

Fiebre de sábado noche

Londres. Día 14.

11 de la noche. De repente, estamos los dos solos. Nos hemos conocido un par de horas antes en el hostal al que he ido a tomar algo con unos amigos de unos amigos.

Ella tiene el movil sin bateria. Yo no tengo el numero de nadie. Londres es una ciudad increible, pero no es la mas indicada para buscar a ciegas. Demasiado enorme, demasiado inabarcable. Da igual. Es noche de sabado, y eso es sagrado. Nos han recomendado un lugar, y preguntamos a todo aquel que nos cruzámos cómo llegar. Cada uno contradice las indicaciones del anterior con una seguridad aplastante en sus propias palabras.

Por fin encontramos el dichoso autobus. Llegamos al bar, y bebemos y bebemos hasta que nos damos cuenta de que las luces estan encendidas y la musica ha cesado. La chaqueta no está. Mierda, nos han robado. Hace un frio del carajo y no tenemos chaqueta. Cuando perdemos toda esperanza, se nos aparece la virgen en forma de chica borracha. Tomad, nos la hemos llevado por equivocación.

Salimos del bar, y conseguimos unas cervezas en una tienda que esta abierta dios sabe por qué. Todo muy ilegal. Vuelta al mismo problema. No sabemos que autobús hay que coger. Esta vez, dominados ya por la euforia etilica, tiramos por la tangente y hacemos autostop. Nos paran al medio minuto. Cuando nos percatamos de que tanta buena suerte no es normal, ya es demasiado tarde. Estamos dando vueltas sin rumbo en lo que parece ser una especie de taxi clandestino.

Cuando preguntamos al chofer si falta mucho, este se decide por fin a llevarnos a nuestro destino. Paramos y, antes de que el conductor termine de decir una cifra exageradamente alta, estamos corriendo por el barrio chino. Mierda, hemos perdido el gorro. Con las prisas, se ha debido de caer al huir del taxi. Volvemos cautelosamente, y los dioses vuelven a estar con nosotros. Ahi esta el gorro, indemne, en medio de la carretera.

Volvemos al hostal. Ella tiene un pase para entrar, pero yo no. Decido que mi tarjeta de credito es bastante parecida. Se la enseño al portero, y todo va bien hasta que tropiezo y caigo a sus pies. Por algun inexplicable motivo, se apiada de mi y me deja pasar.

A la mañana siguiente, me despierto desorientado y dolorido. Ni siquiera se donde estoy, hasta que una mano amiga me acerca un enorme y humeante cafe, y la vida vuelve a merecer la pena.

Próxima parada, hurrengo geltokia: Whitechapel

Londres, día 8.

Ya tengo piso.

En pleno barrio indio, en un edificio de apartamentos al mas puro estilo Me llamo Earl, con canchas de baloncesto rollo Bronx justo debajo. Por lo menos, los mebles son nuevos, y tengo una habitación para mí solo, con hipercama de matrimonio.

Me mudo el viernes, hasta entonces seguiré en mi maloliente agujero.

Ahora me marcho a Picadilly, que hay una quedada en un foro para ir todos los españoles a ver juntos el partido, y a mi a español no me gana ni Torrente.

En el mismo foro hay otra quedada para celebrar una fiesta templaria el sabado en el cementerio, pero me parece que voy a pasar...

London Calling

Londres. Día 4.

"Son demasiadas las personas que se siente infelices y que no toman la iniciativa de cambiar su situación porque se las ha condicionado para que acepten una vida basada en la estabilidad, las convenciones y el conformismo. Tal vez parezca que todo esto nos proporciona serenidad, pero en realidad no hay nada más perjudicial para el espíritu aventurero del hombre que la idea de un futuro estable. El núcleo esencial del alma humana es la pasión por la aventura. La dicha de vivir proviene de nuestros encuentros con experiencias nuevas, y de ahí que no haya mayor dicha que que vivir con unos horizontes que cambian sin cesar".

Chris McAndless

Carta a Ron Franz, abril de 1992.